Ela era quase paulistana

Descrição

Cabelos ruivos, olhos brilhantes e uma elegância singular. Enquanto folheava uma revista de decoração, seu perfume passeava pelo estande e chamava Zenóbio para perto. Sem perder tempo, ele foi pegando um livro aqui, outro ali e esbarrou, “sem querer”, naquela senhora. Pela textura da pele, deveria ter uns cinquenta anos e morava só. Ele já fizera toda a radiografia e sabia que nunca falhara antes.

- Desculpe, estava distraído com sua beleza, falou, galanteador.
- Nada, disse, deu um sorriso suave e voltou a atenção para as páginas da revista.

Em poucos minutos ele conseguira iniciar uma conversa e, dali, saíram em caminhada pela maior feira de livros do país. A conquista fora fácil. Ela tinha 55 anos, como ele previra. Foram a um café e depois saíram da bienal rumo a casa dela.

Um prédio elegante, de 22 andares, na região dos Jardins, com segurança 24 horas, rodeado por um belo e frondoso pomar, com árvores altas e bem cuidadas, cujos galhos balançavam suavemente, como os cabelos de Maria Antônia, quando do primeiro esbarrão na bienal.

Décimo sétimo andar. O mobiliário clássico denunciava altíssimo bom gosto e posição social de quem já conquistara vários degraus na vida e, agora, solitária, curtia seu quatro suítes nascente, com vista para a Avenida Paulista.

Na portaria, ela anunciou, visivelmente constrangida, que aquele senhor de 38 anos era seu sobrinho; precavida das falações de porteiro, gente que sabe da vida de todo mundo. Sua reputação não poderia ser abalada.

Após um jantar regado a vinho do Porto, ele a deixou exausta de carícias e sexo que ela não experimentava fazia anos. Após ela adormecer, ele vasculhou a residência, recolhendo tudo de valor que podia. Uma maleta executiva fora suficiente para colocar dólares, joias e algumas obras de arte que ele conhecia bem o valor.

O vento silvava como que dando aviso de que a visita teria que ser breve como sempre e que ele precisava deixar a bela em paz profunda. Ela ainda dormia, enquanto ele se banhava no chuveiro quente e pensava nos detalhes da despedida.

Ela continuou dormindo, serena, janela aberta, cabelos balançados pela leve brisa. Na portaria, ele apenas sorriu e o porteiro lhe abriu a saída. Com passos firmes, mas calmos e determinados, ele se afastou até não mais ser visto.

Maria Antônia não sofreu. A faca de cozinha lhe foi traspassada na garganta com tanta rapidez que ela apenas deu um leve e último suspiro e permaneceu imóvel, com um uma sensação de sorriso estampada no rosto sem maquiagem, agora com mais sinais de sua ingenuidade, apesar dos anos já vividos como uma quase paulistana. O que ela mais precisava ele tinha lhe proporcionado: carinho, companhia e uma noite de amor que jamais seria esquecida.

Publicado no livro 'Os Sete Pecados Capitais' (org: Miriam Sales), Pimenta Malagueta: Salvador-BA, 2013